FLORES SECAS de Amaru castelA

El frio y la humedad se pueden oler, mis zapatos resbalan en el verde moho del pavimento de la lavandería. El claro oscuro del lugar permite ver cuadros muy grotescos: Al fondo la vecina golpea con una correa a su hijo que ya no grita, solo titubea, tiembla zambullido hasta su media barriga en el tanque de piedra. EL tiene nueve años, uno más que yo, es un poco raro, muy flaco muy blanco, a veces no le gusta jugar. Cuando el martirio termina me acerco con una toalla provista por el tendedero. -¿qué te pasó? -nada, nada, no me pasa nada.  –déjame, déjame solo. Responde. Yo sabía bien que le paso: Su abuelo llegó de EEUU, toda la vecindad asistió a su fiesta, no me dejaron entrar a la sala pero desde la cocina pude atisbar muchos juguetes caros y ropa mucha ropa que había traído. Será un señor muy importante llevaba un traje con sombrero igual al de su nieto. De pronto lo sacaban a empujones, el chico iba prendido, oreja en mano de su padre que le grita