FLORES SECAS de Amaru castelA

Que habría pasado si Jesús nacía niña, si era mujer?? Debería haber enfrentado siglos de tradición patriarcal, machismo que ni siquiera Dios habría podido superar, no se habría implantado el año cero que divide las eras, seguiríamos esperando al mesías, adoraríamos a Mitra.... O en defecto adoraríamos a su esposo por que a los trece años la casaban, sus milagros se acreditarían a su padre, hermanos u otros parientes o tal vez ni serían reconocidos como tales, tal vez la acusaban de bruja. Que conveniente que Dios tenga género. y este sea el del dominio.

el acto de crear debe ser sublime, de la noche cómplice de sol madrugado y luna oscura , endulzado del vino de un vibrante orgasmo, escandaloso y silente, frenético danzante que azota la tierra; pero lleno del torrente del último paso ante la muerte. bello y desgarrador místico, olvidado perverso y divino, de papel, de color, tinta sangre y grito mudó que estremece toda carne.

entre la arboleda oscura y puntiaguda se abre paso,  víctima inconsciente que busca ser presa. - !muerdeme! - !muerdeme! reclamas -  devora mi sangre -  extingueme la tristeza... - y.        ¿cuál es el precio por tu ,           tristeza? - !el amor eterno!, - !amante inmortal! - ¡con pasión. sin miedo ni remordimientos! - uhm, uhm, uhm, juh, hum -¡amor!                   ... lo único que no tengo.

El tiempo es... el mayor cómplice                      de los vicios el más cruel magistrado                       de la culpa y el mayor         destructor               en la indesicion. El mejor amigo del arte.

Me voy pero ahora te quiero con cada pedazo en los que rompiste mi corazón, en cada uno de otra forma. Llevó la ausencia de imaginar tu vida, el olvido que te mitifica y te hace constante, presente. Me voy, muero a tu mundo pero permanecerás desde ahora en mis actos.

vivir el arte de la vida es locura y la locura es vivir totalmente vivir en realidad convertir la vida en arte y la muerte  en su exaltación.

la última copa de recuerdo la más amarga y dolorosa se mantiene en la quijada, en el esófago nunca trasluce nunca se acaba 

Perder un mundo en la palabra hermoso es perderse en tres: "gab pad anarutan" aunque no sepa su significado. Muerde mis labios la presencia. los sangra, fluctúa una gota entre plasma y ambrosía. Como susurro del viento hechizó mágico que apaga el sol y levanta los sueños, fuego azul, hielo seco, traba mi lengua me convierte en puerta donde fluye el universo.

Amaneció lloviendo fuego, el cielo aún negro vomitaba ácido. Aturdido, golpeado, mareado emergía de una nube negra de humo y polvo, salía de entre lo escombros de lo que fue mi techo, mi casa. Mi esposa muerta, mis hijos muertos, mis perros hechos pedazos en el patio, mis vecinos ya no existían. Una chacra de sangre recorría el asfalto negro, vi como una llovizna de sangre que caía a la lejanía. Camine algunas cuadras, la "Plaza Grande" el "Palacio de Gobierno" eran ahora varios cráteres en la tierra, como una obra en construcción. Sumaban mis oídos, ya no oía, un anciano con una bandera negra. llevaba un cartel al cuello: "VEN LES ADVERTIMOS, TENÍAMOS RAZÓN". Descendí a la " Plaza del Teatro", una gran zanja producida por un avión caído, destrozó la parada del trolebús y varios metros de la calle Guayaquil. Entonces temblaron mis piernas, me desmorone, sentado en el lodo, lloraba tomado la cabeza entre mis manos, de a poco pude