Ha llovido, llueve
como todas las tardes de Quito,
luego de un sol pesado la tristeza fría,
arrastro los charcos grises de grieta piedrosa,
la última colilla al mausoleo que llamo hogar,
una taberna misteriosa entre sábanas en lumbre,
el humo, la herrumbre, un duende inquino que da voces desde su árbol, de guaba.
Todo el sombrío cae sobre las cuestas sin suspiro, las campanas ahogan el ulular nocturno, ladridos viejos, maullar profundo. Nuevamente en mi camino el espectro de ti.
El camino al altar, tu vestido de cola. Calado velo de telarañas. Una cruz desprovista de sacrificio. Miles y miles de horrores anhelantes de mi.
Gracias a dios el tabaco los fulmina, todo dispersa y saltando un sanjuanito apresuro mi puerta, temblando me escondo al fondo de mis cobijas. Mañana moriré. Hoy escapé.
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