FLORES SECAS de Amaru castelA

Al presidente Lasso, ec. He pecado contra el mundo, he querido terminar con la santa democracia. Me han pedido que escriba del actual gobierno.  Tedio ¿qué se podría decir? sí ya todos conocían su alma, la avaricia de un banquerete, las mentiras e ignorancia, su malversa compulsión, arrogante y su decadencia. He pecado contra la humanidad, he querido negar el poder del mercado. Libertarios disputándose la presa, la prepotencia en tratar de imponer su dogma,  de superioridad.  Al fondo oscuro un neón, calleja mórbida de una canción, generacional, profética, que me corrompe el alma.  Un mensaje virtual y un discurso pautado, así en las hondas comunicacionales su rostro estúpido, ya muestra miedo. He pecado contra dios, porque quise escaparme del dinero. Y lo peor es que ya se sabe títere, el que encarna al despecho, el odio ciego por los que no usan zapatos rojos y de marca, por los de tez un poco cobre, por el pelo de carbón y ojos sin ilusión, por los que hacen filas en los bancos y se

La tarde corre rosácea, toda la comunidad se encuentra ocupada en la celebración. Llego el aya marcay killa. La gran procesión sube y baja las gradas a través de quebradas y senderos de la cancha sagrada, pasa cerca de las chozas. En andas, amarcada, la momia del jatum soberano recorre la comarca. Luego en la plaza mayor come y bebe con su pueblo. Muchas otras momias menos nobles llegan para acompañarla, han recorrido vestidas con sus mejores galas cada hogar, cada patio, luego de ser desenterradas. Las personas que las llevan beben sangre de llama, comen coladas de maíz morado con sangre de pichón. Es una gran fiesta volver a compartir con los difuntos familiares. Han pasado algunos siglos, hoy la gente amarca unas muñecas de pan, en forma de pequeños difuntos amortajados. Beben una colada de mora y mortiño, morada, con piña y fresas. Sobre las antiguas piedras de la calle, en una mesa de vieja madera, la figura de un hombre decrépito descansa, la colada morada que bebe esta c

Si vez la garúa interminable,  oposa, asi son las rosas que hieren mi vida. Sí sientes el frío  de calles desiertas, asi es el abismo de mi vida enferma. Las estaciones se pierden, aqui siempre llueve, Quito contiene un alma doliente, que siempre llora, llora sin verte. Sì escuchas la noche, lejana,  profunda, soledad rotunda de melancolía muda. Recuerdas los días, las lunas,  los soles, tardes de colores con seres sin vida. Y lloras ausencias, felicidades ajenas, cutre tertulia de la noche serena. Las estaciones se pierden, aqui siempre llueve, Quito contiene un alma doliente, que siempre llora, llora sin verte. Amaru castelA.