FLORES SECAS de Amaru castelA

No soy jitano ni aventurero, solo soy un longo sin ninguna magia, sin ningún ostento, ni daga, ni maldiciones, solo con penas. No somos jilguero de plenilunio primaveral que al compás de un riachuelo en levante de agua marina canta ocre con trasfondo cielo, canta a los ojos ambar del marmol eneldo. Somos pingullo viejo en garúa de cañaveral, olor de cañamo ajeno y ardiente, pasión a poros, a labios, en brazos, en vuelo forzado de piernas,            hasta el sueño. No soy rorsal, tal ves la sarsa, la espina, la salsa de maní en tierra, el ají en la boca, el vacio del cofre, la boveda abierta, la cama fría que canta a la hoguera, los ojos negros, la piel morena que se incendia, la vida ardiente en leña. Solo soy un longo, y por longo; revelde, que en la quebrada te espero y a la montaña encomiendo, le susurro las palabras que para ti tengo. Amaru castelA.

Tu corazón es un polluelo en un nido de espinas, un ramal de agujas oxidadas y refilado vidrio que cubre la rosa de sangre         que palpita y se desinfla, es la joya robada,           la ausencia precaria. Tú corazón mano extendida es el llanto que se traga con horror y odio. Es tristeza y espanto en la puresa de la cópula. Tu corazón mi niña es la puerta que se cierra en nuestro infortunio. Lo golpean los puños desesperados hundidos en la locura. Amaru castelA.

Pensamiento obtuso que se hilvana                en muecas fúnebres que pasan ...               reposa la telaraña       sobre pluma blanca en fangoso hilo            de agua                        putrefacta que enemigo de la belleza no la puede ensuciar, ni mojar, ni mover. Un martillo remata autómata  escondido al aire, sin aire, máquina a dos tiempos que no se ve pero tritura dedos,                     la mueven. Se vende un alma rancia, barata, por realización de saldos y el temblor empieza en mis manos. De lejos, el olor a sangre, el plasma viseral mancha mis costados, la coyuntura de los labios, ocupa dos espacios al unísono. Se acerca el bus, justo a tiempo, al último segundo para escapar. Amaru castelA.

-De qué color es tú voz? -De qué estan hechas tus palabras? Susurro leve en la tierna                 rama niebla que se quiebra. Silbido sordo en el silencio               que nadie sabe pero merma. Rocalisa que se espanta              en el agua llora, habla. Daga ardiente sin antídoto,             espina que camina. -De qué color es lo que dices? -Qué escapa de los sueños? Ácido en goteo    sustancia germinal y muerte. -Escucha detenidamente: La voz acomplejada e inservible de un anciano neurótico. Un niño delirios y miedo sin promesas ni ganas. Una mujer deleite con los dedos mojados. -Escucha lo que eres, lo que oculta el espejo. El abanico se cierra y me quedo en silencio. Asustado! Amaru castelA.

De la crítica literaria. Creo q no me interesa. De está parte de análisis literario que creo está confundido con la crítica literaria. Me he dado cuenta que me causa estupor. Asco creo. Es para mi como diseptar a una mujer hermosa. Los ovarios serán ovarios no sé sí más lindos o más funcionales que otros. El corazón un músculo, cartílago y sangre. Cuando compongo un poema no pienso en la anáfora o el símil o todas las licencias poéticas. Ya mi cabeza lo hace. Pienso en la sensación, en el sentimiento. Lo demás son herramientas; como el carpintero que hace un banco, si tiene más cinceles y más cierras podrá darle mejores acabados y tal ves lograr el arte. Amaru castelA.

Palabras de plomo, sin alas, sin pico, sin ninguna magia, como sí el aire que contienen sofocara y matará las ideas, los sentidos por que todo lo que siento no puede puede volar. En soledad y penunbra las fabrico, las inserto en hilos de sangre y devoción, confecciono paisajes, vacios de colores, ausentes, sin preludio, con lágrimas de horas muertas, de sepulcros, de esencia. Expresan lo abdurdo y olvidan la dicha, la agonía de tu amor. Palabras vanas que tiradas al empedrado rompen en vacijas que desprenden tu olor, tu sabor, tu boca, tus muslos, tus labios finos que se abren sin oir, sin entender, solo la locura persiste sin amor. Y viertes tu miel y polinizas la vida pero no la mía que sigue perdida tratando de hablarte, de que me escuches, de que sepas que ya no soy el que fui cuando se enamoró, que ya no soy quien fui cuando te amaba y es mejor despertar cada vez en tu cama sin saber con quien despierto en un torr

Ausencias. Querida. En donde quiera que estés y a la hora en la que te encuentres, acompáñame, recuerda que la ausencia es solo la escusa para los recuerdos. Deja que la musa nos encuentre, con su melancolía, que nos transporte a ese lugar de donde venimos, en donde nos reuníamos con palabras dulces, sin tiempo. Aquí la lluvia de primavera y el sol de invierno aquietan al viento, que musita tu rostro entre sombras inverosímiles e indiferentes, al viento que me trae tu voz. Los caminos de tus pasos tienen el mismo final que los míos e inician en otras vidas donde fuimos tan felices, tan tristes; pero que sobreviven al universo. Dejarme contarte del sentimiento profundo que me embarga siempre, totalmente y que me espera en cada esquina, en cada sonido, en cada reencuentro, en tus palabras que imagino. Llévame en tus ojos, en tus labios, esconde me en tus cabellos hasta el silencio; pero no restrinjas el movimiento circular del mundo. Piensa en que los dos ya no nos pertenecemo

La muerte es inminente, el sol ya no lo debe topar, su amoroso yaya, su viejo padre. Ulceras inclementes infestan su interior, labios y palabras ahora son monstruosas. Por fuera es solo una cascara dura decolorida, tieza, dolor constante degenera su mente, la última  cualidad que sostenía su género, la razón,  la razón hoy tan venida a menos. -Cuál será tu porvenir? Desde su inmenso sillón solloza una carcajada. - mi porvenir? Mi situación no cambiará, a ti vendrá la musa y te dará el dulce beso de la muerte. Yo seguiré consumiendome, secandome, en penumbras, sin compañia. - pero que hiciste? - qué. Qué hice? Pelié contra dios y perdí. Amaru castelA. La muerte es inminente, el sol ya no lo debe topar, su amoroso yaya, su viejo padre. Ulceras inclementes infestan su interior, labios y palabras ahora son monstruosas. Por fuera es solo una cascara dura, decolorida, tieza, dolor constante degenera su mente, la última  cualidad que sostenía su género, la razón,  la r

Las carreteras, las ciudades, la vida estan hechas para las personas que tienen dinero; para la mayor comodidad de los que poseen mas alla de sus nesecidades; pero, por qué  es asi? Los valores de solidaridad, de equidad, de convivencia quedan marchitos, como palabras hipócritas que se repiten día a día minuto a minuto, frente al real pensamiento que nos sumerge en una competencia desleal y voraz. A travez de los tiempos los que acumularon poder, el minúsculo pueblo que a impuesto sus doctrinas sobre todo el mundo, sigue manipulando y segando a la mente humana. Por qué  es asi? sí los pobres son más, muchos más. La peor mentira que nos oprime es la idea de " la felicidad " no es nuestra, es impuesta desde la mitología lejana, pero redunda en nuestras cadenas y retumba en nuestro subconciente. Es en el arte, la ciencia, la fantasía, lugares donde nos podemos reencontrar y olvidar las imposiciones que componen nuestra esclavitud. Amaru castelA. Las carreter

Un muerto apesta en la tele, muerto que apestaba ya a miles de muertos despojados en los leños inmundos del feriado bancario . Un muerto que grita, miente, bitupera. Como titere de hueso en pellejo, encargado arrastró al pueblo a su antiguo cadalzo. 12 horas de esclavo, sin luz ni redención. En su sepulcral camino, enviado por los bancos, enrumbado por los látigos b ifulcó conciencias, interpretó letrinas, hizó leyes cambiando letras, puso de moda la mentira, hizo boga la aporofobia ,la corrupción santificó. Un muerto levantan como logo, el muerto que acompañarán en su cajón. El Ecuador está de duelo no cuatro días sino todas las horas desde la traición. Amaru castelA.

Juventud... La luz se enclaustra en la villa, encapsula sus vidas y el murmullo de grillos desatan el malefisio. Brincan, brillan, sonoros festejos, retumban en la distorsión de fallidos símbolos que perecen en la oscuridad. El aire se detiene y cae, a la profundidad, entre sacudidas de trompeta y marimba. Todos se detienen, ya no huyen y sus contorcionados cuerpos se quiebran mientras alaridos fluyen de sus líquidos. Empieza la noche en una lágrima, el camino por delante se hace eterno, es un tunel sin retorno donde todo converge y se hace pedazos, yo sin embargo no puedo despegar, permanesco en mi, al rincón, en mi cilencio, en mi tristeza, la luz me lastimó tanto que solo puedo tratar y dejarme llevar, de lejos arrastrado muy detras, en dirección contraria de la algaravia, de la soledad. Amaru castelA.

Cada día o cada noche. Indistintamente cuando duermo o permanesco en el cilencio veo historias, oigo libros, penetro en peliculas que mi mente capta al conectarse con el cono, el cimiento se hace efimero y débil, algunos nunca más los recuerdo. Otros se quedan por mucho en mis pensamientos hasta que los logro evacuar. Amaru castelA