Sábado de  amanecer triste, mortaja frágil

de pesadumbre en gotas; 

culpa y temor.

Miedo al lunes, su voz, presencia pulcra de manglar devastado, prepotencia turbia de ignorancia tirana entre la lluvia y agonía de la pobreza perpetúa.

La inmunda, la desobediente loca alma insana que se esconde reprobada y se empeña en el dolor. Ya solo con miedo perdió la aventura, desflorarse a sí misma, afligir a quien ama. 

A la hora de la ventana, huir sin remedio y vaciar la confianza, pisar los anicos afilados del porvenir. 

Amaru castelA.