Qué alguien me explique como se hizo urgente, imperativa, vigente, la vida después de la muerte???
acaso no es más importante la vida mientras haya existencia???
Amaru castelA.

Sí no tomas desciciones en tu vida
Te varas siguiendo las desciciones de otros.
Viviendo indefenso y sin rumbo.

Amaru castelA

AL GOBERNANTE INSECTO

Pobre castrado

de la vida y autoridad.

Insulso!

Encargado negligente que por miedo se vendió.

Retumbante orgullo de pequeñez física, mistica. Cerebral. Retornó a su madriguera. Al viejo mujido que le aconceja y manipula. No le permite hablar.

Extiende si su ira, su envidia. Su frustración herrante. Destroza y miente. Pronto matará.

Hasta que el vertigo lo haga callar, hasta que el pueblo lo detenga y ajusticie.

Amaru castelA.

Sí el destino de los sueños es que mueran...

Por lo menos hagamos que el mundo llore al asesinarlos.

Amaru castelA

LA REALIDAD 

ES UNO DE LOS MUNDOS 

QUE MENOS TRANSITO.

Amaru castelA.

Para Utero

El aire. cognición adecuada a la era,

lugtansa infima del ser

donde la suave calides de la arcilla

acogedora, vasija que acurruca chapoteando frente al horizonte tibio cortado por aves chillonas, resplandece y ya no es vital.

Agua en los pulmones, sangre en el ojo, que irridia, que fulgura la otra orilla a donde voy, de donde vengo.

Me cubre la melasa roja antes de nacer.

Estoy tan tibio, tan agusto en el Utero...

Amaru castelA.

Para Utero. Centro cultural

Para Utero...

Me despierta su voz

con un grito que desgarra:

- ya huye, el tiempo es finito.

Aturdido, sin saber reaccionar

continuo, le respondo que naci para ser feliz.

La voz ya tiene manos,

me abraza, me hace llorar. susurra:

- eres esclavo, amante del latigo,

no te levantas.

Y respondo que el humano que no se adapta cambia la naturaleza y puede cambiar la suya.

Luego la voz ya femenina me confronta:

- ven, sé  mi hijo.

  Nace de mi.

Yo agacho la cara, me entrego al miedo,

            hasta que Ella me pare...

Y luego me aborta el sistema.

Amaru castelA y Christo Herrera.

Ullaguanga Huayco. La Ronda

Hay un parde grillos en su mirada de capariche, donde se enciende el día, al final de la estrecha calle.

Deja que las cuerdas disecten mis venas, que la amarga sangre oscurezca la habitación;

                              mal entablada,

                                                de tierra.

Del borde de la quebrada ya se olvida el olor a perro muerto, que los gallinazos se llevaron,

                            mezclado con guarapo,

                                                con sudor.

Esa voz que se inyecta en los conductos de la angustia, desesperando, 

                    doliendo, 

                              llorando. Duele la voz perturbadora, 

                                       del poeta, 

                                            en otra garganta,

                                                 en otra caja podrida,

                                                      vacía de gallinazos.

Le duele al viento, a las piedras de luna, le duele al cielo. A la tierra que me desprecia. Cuando las cuerdas rasgan un chillido, se enciende este callejón al purgatorio.

LA LUNA DE LAS LUCIERNAGAS

Su terno percudido, acartonado. Luce horrendo y hace juego con las personas que llegan a su ventanilla.

Pasan en columna las horas, los soles, las lluvias, entre formularios y teclas. Entre nombres y números de cédula. Un sello sin tinta marca el compás de su película.

Cada tarde, al alba, sale de su oscuridad, contando centavos para reunir un vino, una cerveza o simplemente un café.

En su habitual mesa, libera la mente y acomoda una colección de notitas amarillas, moradas, blancas; que surgieron al apuro durante el día. Son muchas más, cuando ya no tiene dinero para almorzar.

Llega a su cama radiante, feliz, consumado; cuando ha logrado un poema, un cuento o un escrito que lo conmueva.

Esta es su vida, saciar la terrible urgencia por escribir, parece que siempre fue así. Cinco años de lo mismo han destruido su recuerdo, su pasado.

Todos saben que él viene de otro lugar, un estado constante de inspiración, el cual le cuesta cada vez mas dejar.

Todos lo saben y lo disimulan.

Cada vez es más difícil continuar haciendo los tramites,  asentar los pies, desinflar la cabeza. Se siente descansado cuando llega al bar, su terno reluce y sus palabras se gentilizan, es un artista en el antro mundano de los dioses.

EL INICIO

El único recuerdo que permanece, una mañana de verano, olor a cocina, añorable, mantel a cuadros rojo blanco, una balada en francés y en el aire, ensartando en primoroso hilo de sentimiento casto, las palabras más dulces y excelsas. Sentimiento que no conoce pero que lo consume, su madre aconsejando amorosamente mientras él se hunde en el embeleso de miles de hojas arrugadas en el cesto; hasta que por fin dos estrofas, métrica perfecta, verso asonante y melodioso, bello, muy bello, su poema.

Toda la sensibilidad y el postre se esconden al llegar el almuerzo, su padre y hermanos burlándose de los débiles, criticando las noticias con banal ignorancia, hablando de futbol, todo es futbol, futbol que tanto ha odiado y al que religiosamente le obligan los domingos, a perder el tiempo, aburrirse y guiar de vuelta a los ebrios.

Un túnel oscuro en su imaginación le permite más recuerdos, la escuela, el colegio, no fueron tan malos, su corpulencia y estatura le pusieron como depredador en la pirámide del pleito, aprendió pronto las ventajas que dejan los libros, audacia, valor, experiencia y el poder del conocimiento.

EL MEDIO

Queriendo ser artista, escritor y poeta, no halló forma para superar los muros de la contabilidad. La subsistencia.

Se enamoraba mucho y cada vez lo perdía todo, interpretaba la historia más romántica de la tragedia más cruel.

Paso por varios empleos, todos sin importancia para él. El mundo, la familia, los gastos. Fueron cercenando sus sueños, los oía cada noche, llorando en sus féretros junto a su cama.

Pero la necesidad del papel,  del esfero, la tinta y la máquina de escribir. Consumían su cuerpo, regresaban al abrir los ojos y se filtraban diseccionandolo todo.

Repasaba una idea sin distraerse en otro pensamiento, la iba repitiendo hasta poder plasmarla y ahí empezó la gente a verlo raro.

Cada vez menos conversaciones, cada vez menos amistades. 

Rompía un entretenido y soez coloquio con su explicación histórica y filosófica, ya lo marginaban.

Aburrido y decepcionado perdía fácilmente el interés en sus esposas, amantes, novias, amigos y amigas, en la gente.

EL FIN

Una calurosa y maloliente mañana, su oficina repleta presentaba una fila de varias curvas frente a su ventanilla, encrespados personajes gritando reclamaban ¡un jefe¡  ¡un supervisor¡ mientras él de espaldas escribía y repasaba sus palabras.

Gritabanle varios supervisores, a los cuales no contestaba ni con su mirada.

-¿Compañero, que le pasa? Le pregunto uno fingiendo interés.

-¿está enfermo?

Él solo repasaba unas palabras, todos hicieron silencio a la orden del jefe y lo escucharon mientras miraba las lámparas fluorescentes, la luz blanca.

-Las luciérnagas.

-¿Pueden ver las luciérnagas?

-Las luciérnagas cantan, se juntan y bailan.

-Han formado una sonrisa, una flor.

-¡Han formado la luna¡

Se desplomó. Hoy día se levanta en su cuarto, le permiten usar un viejo traje que un enfermero le regalo, va al patio, escribe en notas de papel, hace que los otros internos hagan cola delante de su silla. Sale tarde a la cafetería y charla, con gente imaginaria, relata sus cuentos, recita sus poemas. Pero indiferentemente en la noche canta el secreto de las luciérnagas que formaron la luna.

AL TRAIDOR...

10 años ,  un suspiro,
un sueño perdido en la voz de un traidor.

Cortina conservadora que ensucia y enfría. La luna esquiva que se aleja del sol.

Pájaro de fuego
que ilusionó a todo el mundo,
toro en el ruedo
que se entregó por temor. Tradición en el dialogo.

La envidia encona y el odio germina
     las manos ansiosas
     los ojos con ambición.

La mente joven que nació sin espina
infècta de gusanos postmodernos y sin curación. Flota en la cocina de la mansión del banquero. En el charco lúgubre del heredero de un conquistador.

Vemos de lejos. Desde la década luminosa
la intransigencia del pasado que resucita
            la atrocidad.

MUNANI MASHI RAFAEL

Del hueco insondable al silencio
tu voz ilumino el camino,
entre tus manos fraguaste el tiempo,
donde antes gritos, alaridos,
coraje y rebeldía.  

Nos cambiaste el destino.

Munani Mashi Rafael
la canción antigua
que se atora en la traquea
vuela nuevamente entre las montañas,
al mar acalambra la espina.

Por tus pasos de gigante
se ha levantado la tierra
a protegernos del amo
a iluminar nos el alma.

Munani, munani,
shuyani
y espero ser grande como tú
mi boca, llena de viento
! que no miente !
mis palabras de agua
!que no se detengan!

Tanto amor contienes
que desbordas la lluvia,
munani, munani Rafael,
esperamos de pie a que vuelvas.

LLORA LA PATRIA

La patria llora
el traidor reclama:
! yo seré tu recuerdo !
yo borraré la palabra,
!la historia!

Los dientes postizos
chasquean caracoles,
ojos viles truhanes que pactan,
casas desiertas donde moran las armas
las casas destruidas llenas de lágrimas.

Lloran las plazas,
la traición se jacta, se retuerce en su salsa.

Lloran los ojos del pueblo, enmudecido,
hasta que regurgiten las palmas,
los puños,
hasta que la luz se apaga.

incendiaremos al cielo
asaltaremos la esperanza.

Llora la patria para lavar
la farsa,
la mentira
la caterva.

Relato animalista

Historia 1

Amaru castelA

Hace unos meses asistí a la clínica veterinaria de la universidad Central en Quito. Fui con mi hija y un gato que encontró atropellado en la calle. Fuimos a una clínica privada primero pero el costo del tratamiento era muy alto por lo que acudimos acá. En la sala de espera había unas 12 personas con sus mascotas, la espera transcurría normal hasta que ingreso un hombre, delgado, nervioso, algo ansioso. Con una perrita color crema, grande. Se sentó a la entrada y yo le expliqué cómo acceder a los turnos, se vino junto a mí y empezó su relato:

 

-Esta perrita es callejera, vive en un callejón ya mucho tiempo. Hace unos días que ya no venía a buscar me, a asaludarme cuando yo llegaba del trabajo. Fui a buscarla y la encontré en un rincón lleno de basura, no podía mover sus patas de atrás, con otros vecinos le hicimos una casita y le llevamos comida y agua pero hoy me di cuenta de que no habia comído y no tomaba el agua.

 

 El hombre se conmueve, se quiebra, queda en silencio un momento y toma aire, me mira fijamente y me dice con un rebozo de fuerza y coraje:

- yo la traje, busqué en muchas partes pero me dicen que aquí me pueden ayudar.

 

 La señorita veterinaria qué atendía la ventanilla lo escuchó y lo hizo pasar a la atención ese momento, luego de un cuarto de hora salió la veterinaria, pálida, sujetaba los hombros del señor quien lloraba y llevaba su perrita rescatada en una funda plástica roja.

Se escucho el sollozo del llanto en la sala de espera, mi hija lloraba, otras señoras lloraban, el hombre lloraba. Se sentó junto a mí y me dijo mirando la funda roja:

- yo quise salvarla pero no tengo $400 para operarla y me dijeron que sufría mucho.

 Se puso de pie y salió mientras decía:

- voy a llevarle a mi casa a enterrarla y ahora en adelante si veo un perro en la calle me preocuparé más.

 

 Esta  histria es real, está grabada en mi, me conmovió tanto ese día qué vi llevar a un hombre en una funda de basura roja su perrita rescatada y un pedazo de su alma. El gato que recogio mi hija se salvo, cuando estuvo bien, a los cinco días se fue de la casa.

A LA MUJER

La mujer que se marchita
en sus cejas despeinadas
dolor peregne, espalda
y sus fundas de papas y pan.

Amanece transportada
suspendida a un tubo,
se duerme al regresar
aplastada en su quietud.

Silencio grito de su infancia
violencia enjuta sobre si
lagrima seca de ventana,
resignación, flagelo, porvenir.

Explota al mundo con tu angustia,
explota! no con feminismos
ni derechos
yo explotaré con tigo
yo explotaré po ti.

Amaru castelA.

nwrom4

Reprochame con tu voz sonora,
dulcemente,
reprochame  muy quedo,
recostada en mi oído,
con tus manos en mi pecho,
reprochame, muerde mi oreja.
Que cuando lleguen tus labios, mi boca,
tu ira ya convertida en deseo,
desborde el infierno en mi hastío, mi carne , mi alma, mis miedos y mis contradicciones.
Has que entienda tu cadente movimiento mientras estrangulas mis piernas,
has que entienda tus manos de arpía que desgarran sueños
y te pediré perdón.
Avergonzado por la tiranía de no saber tu anhelo 
por no prever, por no oír el lamento leve de tu amor.

POEMR

El demonio es un ser invertebrado de movimientos rutilantes. Una caja de zapatos con pico triangular que se arrastra en mi cuarto, fluctuando en la brea. Salta y se golpea con sus propias manos de plástico, de pies de plátano y papas con salsa de maní y retazo de cerdo.

Yo, que perentorio arrastro un ataúd, como todos que lo hacen felices, quice adornarlo. Conchas y corales, piñas de eucalipto, espinas de roza y de pez. Corazones y recuerdos, ramillete de trensas de cabello triguenio. Pero me di cuenta que el feretro no se mueve ni el venerado demonio vive.

Nunca tube recuerdos de alegrias, los que se marcaron fueron absurectos castillos de dolor de muelas, devilidad de hierro corrompido y desamparo de ostion. Por eso talvez odio lo popular, lo bueno, lo aglutinante, por que el me odio primero. Hipocrita aceptacion de estravaganza manipulable. Sucio mar de negación, charco anormal, briza del alma colectiva donde se esconde el cobarde tras el triscal tatuado y un arete de tiesto vacio.

Me consume, me acaba. La lectura, mi tiempo, se abre en mi cabeza un agujero, succiona el cuarto, la casa, el mundo. 
! me despierto !

Solo, soledad absoluta, mudo, sin vació ni agua. 

Todos pasan bajo su mirada, arquean la espalda, oprimen su sexo y explotan. Vuelan. Luego lloran, lactan, se contaminan y trasmutan.
 Son argidos sabios, monstruos románticos y reyes viles que se derriten y nutren el ultimo color, antes que la luz se apague.

Y al caminar al otro día distingo un mundo nuevo, otro tiempo. No recuerdo mi muerte, creo que "todo" se suicidó mientras leía.

Quito frío y del desamparo
!me matas!
Yo te enfermo, te infecto, te apesto.

Claman los cabildos archibaldos, dolosos de lagaña, mal encarados, perversos, ineptos:

-"Actuemos por bien, olvidemos las ideologías".

?Cuando la voz sensata ha tomado la mesa?
?Cuando la cama tibia ha tomado consciencia?

Junto al niño callejero corre el perro invisible para que no lo patee.
En la fila de emergencias no se atiende sin cédula.
Bajo la luz del smartfone chilla la rueda y aulla el atropellado sin importancia.
El hambriento pide pero no habla ni reclama, camina a la sed y la lluvia lo consume.

Se rompe tu pavimento negro Quito hambriento amasando sangre y almas con piedras que nunca han tenido religión ni ley, ni vida.
Comes a la sombra de los Apus destrozando tus víctimas entre los dientes.

poem029

Hay cosas en las que no se puede creer,

ven mis ojos y no son,

pululan las ventanas

y la piedad es de papel,

la justicia naufraga en un café

donde cucarachas kafkenses

abren un caño y las arañas poeanas

se riegan en el mantel.

La gente que no tiene es

y la que es no entiende,

la que calla puede,

puede escapar.

Los ojos malversos son quemados,

la vida audita la embriaguez,

la muerte factura los deseos

y dios expropia la sensatez.

Hay una voz al leer,

no la humana de hacerlo en voz alta,

la voz con la que se habla en los sueños,

la que entienden los muertos.

Pero yo,

como los que no leen he quedado mudo.

poem001

Dijiste que en siete lunas

 volverías

pero se ha extinguido

¡se ha extinguido la luna!

Solo la ceniza de un enorme gusano

transita,

flor oscura ,

puerta del exterior que entra,

fría estela,

luz oscura

que incinera las velas

y consume al viento.

!Dijiste! 

Yo sabia que no lo harías .

HACEDOR DE ESPEJOS

Un poema es como un espejo, 
refleja lo que el lector lleva dentro.

poem002

Mira a Dios que se pasea

y se transforma en mujer,

entra bailando,

se posa en mis pies, 

en el café con helado

 y ron.

Mueve caderas, se hunta  los senos y lengua

mientras baila un yaravi triste como son.

Mira a Dios, su cabello, 

desierto ondulado al viento, 

vientre sediento 

y vulgar.

Como mueve y tiembla, 

su boca levanta y me convierte en puerto de todos sus besos.

Se va como el vino, 

convertido , 

viejo. 

Y me deja ardiendo,  en estos infiernos. 

poem003

Estoy solo!

Y aunque trataba de adornar 

esta soledad con gente, 

entiendo que así no funciona .

Es la soledad el estado perfecto de la vida .

poem004

A ustedes amigos míos 

los degollare, a cada uno.

Pondré  sus cabezas en picas 

para que miren mi regreso y cuiden mi salida.

Expiare su lánguida vergüenza

de obrar por la apariencia y despreciar el ser .

El orto de su rebeldía, 

de mentira , 

de juguete,

la mas grande tontería, su consideración 

y por ser parte del sistema que encarcela y esteriliza

adoptare sus vísceras para mi pared.

 Cortaré sus manos y pies

 para que coman los carroñeros.

poem005

Impulsa el llanto
la masorca perla,
melancólica prosa
cada verso de mis penas.

Vacío azul
grotesca impronta ,
del rincón que se aleja.

Tristeza de la despedida
mirada de abeja,
angustia improbable
sufrimiento irracional
inexplicable.

Tristeza de cerrar        una puerta,
dejar el presente.

Tragedia que enluta
al cántaro viento,
urge afecto pero tiene precio,
 soledad turba
la necesidad de encuentros,
al segundo de escapar,

encontrar un ser
que no sea como yo.